Gloria Fuertes o la esencia del amor

Queridas amigas y enemigas todas, love is in the air!!. Gloria, amiga mia de toda la vida me trajo suerte con su poema de amor. Ayer domingo dia de triunfo de la selección española frente al pueblo teutón conocí a un apuesto doncel. La cosa sucedió de la siguiente manera: estábamos reunidas unas cuantas doncellas casaderas -alguna ya divorciada y poco animosa todo sea dicho- tomando té en el casón de mi amiga Fabiola, una mujer que adora los gatos por cierto, pareciése lesbiana de todo punto pero no lo es. Y entonces mientras intercambiábamos pastas y tés cotilleos y opiniones apareció tan bello galán. Me quedé extasiada, perpleja, anonadada, ante sus ojazos negros y su altiva calva, pero como una dama de mi linaje sabe disimular extremadamente bien me hice la desinteresada. Sucedió al cabo del rato , como siempre acaece en estas reuniones de señoritas, que el doncel tuvo por bien acercarse a mi, y yo a él, todo sea dicho. Y sin comerlo ni beberlo nuestros labios se fundieron en una danza de amor y pasión casi lujuriosa en medio de aquel ágape. Sus manazas rasgaron mi blusa enseñando al mundo mis opulentos senos al tiempo que sus ojazos morenos deshicieron todo atisbo de resistencia....
Henchida de deseo, con ábiles caricias le dejé saber que deseaba conocerlo de forma más íntima prontamente. Y así se disculpó de la reunión llamando una carroza. Y así, locos de amor fuimos a tomar un coctel para celebrar nuestro encuentro. Y después me llevó a su flamante palacio donde yacimos juntos toda la noche...
Yo desnucada y enamorada, y el altibo y satisfecho.
Y así empezó el amor con Don Diego de Mendoza, que ese es su nombre de ilustre abolengo.

Una versión más decadente de esta crónica leería: en la orgía de mi amigo Fernando conocí a Diego. Entró, me quede enamorado de su cuerpo...y de...su...todo. Nos besamos durante horas ignorando a los demás invitados y nos fuimos juntos en tren a su casa. Estuvimos casi toda la noche dale que te pego y luego nos fuimos de compras al supermercado.
Pero esa versión, chicas, no es más cierta que la otra...

Y habéis de saber queridas amigas, que esto va para largo...

En busca del amor perdido

Nuestra heroína sigue buscando el amro perdido (arrojadoal barranco más bien dirian otros cronistas) y e spor ello que ruega a Santa Gloria Fuertes, a San Chichi del Gran Poder y a toda la corte celestial su apoyo en tamaña empresa.
De las entrevistadas ayer solo el hijo de Cuba pasó la criba. Era un hombretón de más de 180 de alto y 340 kios de peso, casi todo distribuido entre su panza y su danza...El lecho me satisifico sobremanera y sus labios negroides fueron una bendicón para todos los poros de mi piel.
El segundo aspirante fue un desastre: tenía un tic en el ojo, iba a la moda, y su gordura no em complacía.
De momento y a falta de otras cuatro entrevistas el negro zumbón se lleba el anillo de prometida de Solange.

Aspirantes y entrevistas

Queridas amigas todas, como sabreis he comenzado el proceso para llenar la vacante que dejó Eugene como Marido de la Mujer Más Bella del Mundo, o dicho simplemente el consorte de Solange.
Ayer tuve dos entrevistados y no pasaron la criba. Mi amiga Janette se encontraba conmigo en un lupanar donde nos habíamos citado. Curiosamente mi ex-amor también frecuentaba el lugar. Sea como fuere la una por esto y la otra por lo otro -no entraré en detalles desagradables- tuve que repudiarlas sin contemplación.
Y me pregunto: ¿habrá hombre capaz de llevar el enorme peso que el puesto acarrea consigo?, ¿será capaz de estar a la altura de las ciscunstancias ?, ¿soportará tan magna responsabilidad?. Mis fuerzas flaquean y hasta las dudas de una vuelta con Eugene se ciernen sobre mi apesadumbrado corazón (por aquello de mas vale malo conocido ...), aunque sé viendo a la pobre Janette sufrir incluso en su masoquismo, que eso es un terrrible error.
Esta noche tengo otras dos entrevistas. Si me quereis rogad a toda la corte celestial para que tenga que cancelar el proceso de selección.

Newly divorcee

As a newly divorcee modern woman I needed to have a breath of fresh air....y eso es lo que hice el sábado con mi queridima amiga Sky y mino menos querida y anciana amiga Sofonhen von Xixon. Tres mujeres modernas donde las haya que se decidieron a pasar una noche cerca del horno donde todos los bollos se iban cociendo. Que experiencia tan rejuvnecedora. No me acordaba lo bien que se siente una entre mujeres, sin las chaladuras de los hombre, sus inseguridades, sus penes grandes y pequeños, sus egoismos, y sus papanatadas.
Así pues, vestidas para matar nos dirijimos al templo de Lesbos donde nos esperaban emociones dignas de una película de Hitchcock: bellisismas y misteriosas altas funcionarias de Bruselas, parejas que pesaban un quintal, bollos, bollingas, bollastros y croasanes varios, marujas de delantal y un sin fin de fauna dedicada al amor femenino. Y yo estaba en un estado supino de relax. ¡Virgen del Bollo Negro! me decía a mi misma ante la laxitud de mis emociones. Que paz, que karma, ¡que bolleria!.
Y entre bailes y flirteo las tres mujeres nos adentramos hasta la madrugada: ebrias de felicidad y emociones fuertes. Sabiéndonos, como nos sabíamos, unas mujeres deseadas. Ellas casadas, o semicasadas, y yo con mi nueva libertad a cuestas. Una libertad que es un yugo porque soy una adicta al amor. Una enferma que necesita el contacto de la piel de su amor para sentirse plena.
Y ayer comenzó la buscqueda de mi amor.
Varios pretendientes me cantaban saetas mientras asomada al balcon de Sky comtemplabamos una tormenta que arrastraba sombrillas, pesares y doblegaba cipreses. Y yo fuí ofrecida al tálamo nupcial en repetidas ocasiones. Hoy conoceré a un par de mis pretendientes.
Solange no peirde el tiempo. ¡Viva Solange! Favorita de los dioses, Hija de Bollifer, Diosa del Amor, reina en tu imperio de belleza mientras llega tu hombre.

Revolución incandescente

Queridas amigas y enemigas todas,
ayer me llamó mi amiga Griselda tras larga temporada ausente. Como además de ser una mujer políglota y madre, es mujer trabajadora, las tareas propias de las hoy en dia abundantes superwoman la han tenido un poco alejada de mi persona, que no de mi memoria. Y viceversa.
Sea como fuere comentabamos ambas sendas las dos acerca de las penurias emocionales a las que Eros nos somete.
Hago aqyesta reflexión tras el inminente divorcio de Eugene y con el consiguiente periodo de duelo que sé seguirá. Espero, eo si, que como hija de la casa de la Fresange, sabré sobreponerme a tan duro revés que este año fatídico me ha mandado.
Por de pronto he abierto el balcón, soltado la trenza y dejo que bellos caballeros y villanos admiren el esplendor de una bella dama herida como yo. Tras la admiración y simulando pundonor, como planta carnívora ávida de carne hombruna expongo sutilmente mis más intimos encantos. Los hombres atraidos como polillas a la bombilla no pueden frenar su ardor y noche tras noche gozo del placer carnal pues no obtengo placer espiritual. Y chicas, no está nada mal la verdad. Ya me harté de falsas promesas de represiones interminables: yo soy Solange y una SEÑORA como yo no habrá de reprimir sus sentimientos ni sus inclinaciones.
Viva la Pepa, por cierto.

Ende

Se acabó. Ayer con sumo dolor de corazón y entre bromas le dijé a mi amor que le iba a dejar. Eso sí: no le dije ni como ni donde ni cuando. De momento esta fase de adaptación a la soltería se cobró ayer tres víctimas de mis energias reproductivas. Me temo se avecina una época de gran actividad uterina, una época dominada por los impulsos reproductores, gracias a dios soy yerma, y los impulsos de la libido. Tiemblen los madrileños y visitantes de la urbe que la gran Solange tiene el corazón partido y eso significa el chichi hiperactivo.
¡Cuanto te amé Eugene!
¡y cuanto me vas a echar de menos!. Bueno no tanto, que sé perdonar y tu olor a almizcle me arrastrará prontamente como culebra sedienta de amor y carne.
Y saliste a la calle con tacones y bolso.....

Aristócratas fraticidas

Como hace casi 80 años, las mujeres españolas nos hemos vuelto locas del chichi y luchamos entre nosotras. Baste como ejemplo la batalla campal que se produjo al crepúsculo del domingo en el salón de té de Ivette. La Contesse veuve de Valance, la duquesa heredera de Menuda Chichona, la plebeya gala Jeromette y la Gran Duquesa Anastasia Solange de la Fresange, bajo los efectos del alcohol y el mal tiempo, se enzarzaron en lucha encarnecida por algún peregrino pensamiento y acabaron ensangrentadas, enceradas, mojadas y hechas un cristo.
Chales, echarpes, miriñaques, puñetas, bordados, perlas, joyas y artesonados, volantes y canesús, enaguas y corsés, velos y pamelas, bolsos y tacones, sandalias y botines, todo era un fragor de movimiento inusitado en el café de Ivette. Todo eran destrozos en la apariencia siempre elegante de nuestras alocadas e ilustres amigas. Es de suponer que estos episodios prerevolucionarios no afectarán al buen devenir de la sintonía aristocrática, pero recordemos, amigas mias, que alla por el año de 1798 las cosas empezaron de semajante manera y terminaron con las cabezas cercenadas rodando por el patíbulo y tiñendo de azul el cesto y entarimado. Y queridas hermanas, si la misma nobleza se comporta de tal manera, ¿que no hará el vulgo?.
Este pensamiento os dejo para vuestra reflexión.

La condesa muerta

La condesa apareció ante mis ojos tendida en el suelo sin aparentes indicios de violencia. Estaba muerta. Tiesa. Cadaver insepulto. Aún así, las curvas de su cuerpo permitian admirar una inefable belleza, una hermosura singular de mujer que engendraba las más turbulentas pasiones, los más desvariados delirios de amor, los amores más enloquecidos, los apetitos más salvajes y los deseos más abrasadores. Entendí entonces porqué tantos hombres de tan variadas condiciones habian perdido la cabeza, la cartera, la fortuna, la dignidad y hasta las ganas de vivir si no conseguian de un modo u otro estar cerca de aquella mujer maldita.
Una mujer que con sus curvas y sus rectas había conquistado el universo. Yacía frente a mi la encarnación de Venus-Afrodita.
Las joyas estaban en su sitio. Tampoco habian desaparecido los documentos secretos de su época de espia. La caja fuerte estaba abierta, pero en ella se encontraba su más preciado bien: un chal de Balenciaga. No faltaba nada. No cabía la menor duda de que me enfrentaba a un crimen pasional.
Además de encontrar bajo sospecha a Eugene de Salva, su prometido en el momento del magnicidio, la lista de sospechosos era casi infinita. Démonos cuenta amigas mias, que una mujer como ella, casi un diosa, era adorada por todos los hombres videntes y algunos invidentes del universo conocido, y odiada por todas las mujeres inseguras del planeta.
Fue imposible manternar a la prensa ignorante del crimen. Y el caos se apoderó de Eurasia. Protestas y asesinatos multimples de chinas acaecieron por todo el orbe. Las pobres, culpadas por su enorme fealdad, fueron percibidas por la masa enfervorecida y sedienta de venganza como las instigadoras y ejecutoras del mayor magnicidio de la historia de la humanidad. Y la desaparición de La Beldad provose como el meteoro que dicen extinguió a los dinosaurios. Con Solange comenzó y terminó una era de la historia y desapareció la esperanza.
La delegación de marcianas y venusinas mandaron sus condolencias al Ministerio de Belleza, junto con el sacrificio propiciatorio de trescientas chinas feas y dos guapas. El gran Preboste de la Orden de Chichifer ordenó luto en Andrómeda durante dos siglos.

Y de repente me desperté de la terrible pesadilla. Me faltaba la respiración, sentía el furor de mis arterias en mis sienes, sudor corria por mi cuerpo. Corrí al balcón de palacio y me tranquilicé al ver la calesa favorita de Solange esperando en el patio. La tranquilidad me invadió eliminando el desasosiego. Y volví al lecho, desnuda.